Mediocre.

Algunos dicen que soy escritora, una escritora empedernida que lucha por salvar todas sus vivencias algún día estancadas en el recuerdo. Otros afirman que soy una simple niña que intenta hacer algo con su vida, algo diferente a los demás, pero obtiene como resultado algo mediocre. Yo solo me conformo con que ambas partes me den la oportunidad de mejorar. Despreciable mi cuerpo, mi alma, yo entera; aunque logro ocultarlo bien con esta capa densa de maquillaje de plata. Creen que brillo, pero la forma de mirar engaña. Daría mi vida entera por escribir algo similar a lo que engendró un día J. K. Rowling. Hay galaxias tan profundas en el interior de tantas mentes... Hay tanto escrito y por escribir, tantas delicias y tantos esperpentos, que me siento insuficiente, estorbo, estropicio, un pelo en la sopa. Es vertiginoso, escalofriante las vueltas que le doy a cada palabra, buscando siempre la belleza y la pulcritud. Muerdo mi labio inferior con ansias de algo mejor, escribo delicadamente, no vaya a romper el texto, la armonía. Mis pupilas dilatadas, a la caza de cualquier error insignificante, que a mí me lleva a una total humillación. Horas frente a las letras, mi vida, mi escape, mi arma afilada, mi amor eterno.